Buscaba un rincón, cerca o lejos.
Un sitio apacible bajo los tejados
con un cuadernillo debajo del brazo.
Que nadie supiera que inventaba versos,
ajados, marchitos, como estropeados.
No encontraba sitio bajo las estrellas
y todos los días describía paisajes,
bordaba alhelíes, hadas en el bosque,
poemas al viento, al mar, al silencio,
a los ojos llenos de sal y de llanto.
Inventaba amores que nunca habían sido
y los resguardaba de peligros diarios
en ciertos confines y en mis fuertes bases.
Y se amontonaban escritos enteros
que me parecían pura miel y verso.
Eran los poemas que nadie leía.
Eran mi secreto.
