Como «noche de los cristales rotos» perecimos
en la dictadura del desamor.
Dejamos de reconocernos:
ninguno era quien fuimos.
Mientras escribo te recuerdo
con vaqueros ajustados,
blusa suelta y el pelo bien peinado:
Chica bien que se fue de fiesta
con un tarado.
Tu mundo era una sinfonia
que yo alteraba,
haciendo que la vida fuera
cada día algo distinto.
Guardo mil imagenes
en un cajon de la comoda,
que ha ido envejeciendo conmigo:
Cartas de amor mudas.
«Nada de lo vivido se pierde»,
gritaba un loco en la plaza.
Por pudor y dolor, cada uno
fuimos vistiendo
el alma llena de marcas,
del otro.
